Certe volte Diego sgattaiolava fuori all'alba,dopo la pioggia andava a caccia di pozzanghere.Passava ore in ginocchio a fotografare un palazzo,il ramo di un albero,un semaforo riflessi in una buca d'acqua.Io lo seguivo,scartavo i rullini nuovi,m'infilavo quelli usati nelle tasche.Era capace di starci ore.Le macchine passavano,lo schizzavano.Non se ne accorgeva nemmeno,anzi,gli piaceva quell'acqua turbata,le immagini smembrate che sembravano esplose.Non portava a sviluppare le fotografie,impilava i rullini sul bancone da bar della chiatta e se ne dimenticava.Qualche volta ci pensavo io.Arrivavo alla chiatta con quelle buste gialle della Kodak.Lo chiamavo,tirandogli un sasso.Mi ringraziava,sparpagliava le fotografie in terra.Ci girava intorno,ne scalzava una con un piede per sbirciare quella nascosta sotto.Spesso non riconosceva il suo lavoro,guardarlo in qualche modo gli faceva fatica.Era come se avesse bisogno di quella distanza per stare alla larga da se stesso.Pescava due,tre foto e le attaccava al filo con le mollette dei panni,infilava le altre nella busta e le abbandonava accanto ai rullini sul bancone.

tornata.